El propio estilo

Él mismo

Se trataría, lo que creo muy seductor y quizá decisivo, de forzar [vencer] los obstáculos siempre presentes, para ampliar sin interrupción los límites de lo posible

] P.N [

A ver:

poeta es quien inspira y no tanto quién está inspirado         ] P.E [

Colar mi oreja donde se cree ya no alcanza

Y

Querer o no

Saber o versar sobre cotidianidades

O al menos

Cuéntame hasta dónde llega mi día

Pero pienso que a cada cual

Un fantasma

Como si un fantasma de mí

Se colase

A pensar

La idea de volver a verla, y de saber que sabía, y de saber que nadie más sabía lo que habían hecho tan francamente, tan sucintamente, tan deleitablemente, menos de seis horas antes, era más de lo que podía soportar nuestro amante novicio.
Y el caso es que éstas no son las mariposas que dibujó a su esposa Vera, que se las dibujó sí, aunque sus favoritas sí eran las Polyommatus. 
Y el ensimismamiento que le producía coleccionar lepidópteros es similar al que le producía Vera, el enamoramiento como atención o manía, y que nada tiene que ver con San Valentín.

el emigrante por gusto: en 1876, Robert Louis Stevenson conoció a la norteamericana Fanny Osbourne, once años mayor que él, y prototipo de la ‘nueva mujer’: independiente, separada y con dos hijos. Cuando Fanny regresó a Estados Unidos, Stevenson, pese al escándalo familiar y a su ya precario estado de salud, decidió seguirla y casarse con ella. Tomó un barco de emigrantes en Glasgow y cruzó el Atlántico. Y Stevenson que vivió poco, sólo 44 años y quizá por eso, porque enfermó de tuberculosis a los 8 años, quizá por eso entendía mejor la vida y emigraba por amor y defendía a los ociosos y sabía sobretodo, que ‘no hay que tomarse muy en serio a uno mismo’

espera alterada en el tiempo

todo pasa como.. .    .       .            .                     .                              .

parecen décadas y a la vez yo tengo la sensación de venir viviendo cada día por otros días                Es decir una especie de supervivencia al tiempo que me rebasa                Al acecho de los días tras el cristal húmedo                Las horas vitrifican los días                Y agazaparse frunciendo el entrecejo queriendo mover algo                a mí ]m o v e r m e   t e[                o eso o los días tres días tres                Donde nada lo nunca ni   es afirmar que sí

55.        Soñé que nadie muere la víspera

Te sientas y alcanzas una posición clara     Por un momento te sientes cómodo     Podrían pasar tormentas y el lugar más resguardado y la postura más precavida     los encontraría en este bar y cafetería a la vez

50.        Soñé que después de la tormenta un escritor ruso y también sus amigos franceses optaban por la felicidad        Sin preguntar ni pedir nada        Como quien se derrumba sin sentido sobre su alfombra favorita

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